En el día después del "Día del Español" las ocurrencias al respecto me atacan en forma de golpes casi físicos. Me hace gracia el "Día del Español". ¿El resto del año no lo es? ¿Qué hablamos, pues? De verdad que es perfecto que se haga un díadeloquesea, si estamos a favor de todo, pero hacia algo tan ingente, tan inconmensurable, tan TODO, no podemos hacer un bobo "Día del Español". Sobre todo y ante todo porque se siguen cometiendo atrocidades con el idioma. A diario. No se respeta lo suficiente, los periodistas lo siguen maltratando, se sigue hablando mal y escribiendo peor. Y, bueno, lo de la mamarrachada de la palabramásvotadamásbonitamáschorra no tiene perdón de los dioses, pero que, encima, "gane" (¿qué se "gana", por Tutatis?) algo como lo que ha "ganado", y, entiéndaseme, por favor, siempre con todos los respetos al pueblo, región, ciudad, comunidad y gentes a las que alude, ¿por qué? ¿Por cómo suena, su "fonética", su sonoridad, su cadencia, la musicalidad que quieran atribuirle? ¿Por lo que significa? ¿Por quien la propone? ¿Porque toca? ¿Por la supremacía de las redes sociales? ¿Por la tan traída y llevada (y no opinada por mí) ranciedad de la Academia? ¿Para que ambas cosas se toleren y convivan y no parezca que la tecnología mata a la ranciedad de la Academia ni para que ésta, la Academia, se nos muestre menos rancia? El idioma es nuestro, por supuesto, de todos sus hablantes, pero dejemos que criben, depuren, mantengan los elementos que lo componen a los sabios. Purismo, sí, pero sirve. Y fija. Y da esplendor.
Para hablar de Maus, sería muy sencillo señalar que es un caso singular, por ser el único cómic ganador del Pulitzer. También resultaría manido entrar a cuestionar las diferencias entre cómic y novela gráfica, así como estaría de más debatir cuánto de literatura hay en el cómic. Todos estos temas están ahí, y no vamos a ser nosotros quienes entremos en esos detalles, ya que, simplemente, estamos ante un gran libro, denso y completo, que nos ilustra un episodio tan complejo, como lo fue el holocausto, de una forma tan singular y convincente que hemos de olvidarnos de las cuestiones antedichas y meternos en su historia. De carácter marcadamente autobiográfico (los protagonistas son los padres del autor), esta obra, contada retrospectivamente desde el presente, nos da una visión del exterminio a través de una sencilla (pero sutil) metáfora en la que los judíos son ratones y los nazis son gatos. Hasta el animal más pequeño tiene su historia y, a la vez, las historias más pequeñas dentro de una gran historia son las que más se recuerdan, las que más duelen y las que más conmueven.